viernes, 9 de octubre de 2015

«Luna de enfrente», de Borges




   Borges siempre tan lúcido: Ser moderno es ser contemporáneo, ser actual: todos fatalmente lo somos. Nadie fuera de cierto aventurero que soñó Wells— ha descubierto el arte de vivir en el futuro o en el pasado.
   Y así vive o vivió escribiendo este libro, queriendo ser contemporáneo y queriendo ser argentino, como si  no lo fuera ya. Viviendo cerca y lejos y proyectando literatura, haciendo suyos momentos lugares literarios, vitales.


Mi callejero no hacer nada vive y se suelta por la variedad de la
                                                                                  [noche.
La noche es una fiesta larga y sola.
En mi secreto corazón yo me justifico y ensalzo.
He atestiguado el mundo; he confesado la rareza del mundo.
He cantado lo eterno: la clara luna volvedora y las mejillas que
                                                                   [apetece el amor.
He conmemorado con versos la ciudad que me ciñe
y los arrabales que se desgarran.
He dicho asombro donde otros dicen solamente costumbre.
Frente a la canción de los tibios, encendí mi voz en ponientes.
A los antepasados de mi sangre y a los antepasados de mis sueños
                                                              [he exaltado y cantado.
He sido y soy.
He trabado en firmes palabras mi sentimiento
que pudo haberse disipado en ternura.
El recuerdo de una antigua vileza vuelve a mi corazón.
Como el caballo muerto que la marea inflige a la playa, vuelve a
                                                                            [mi corazón.
Aún están a mi lado, sin embargo, las calles y la luna.
El agua sigue siendo grata en mi boca y el verso no me niega su
                                                                                   [música.
Siento el pavor de la belleza; ¿quién se atreverá a condenarme si
                                [esta gran luna de mi soledad me perdona?


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